Ich muss hier weg, ich muss hier raus. Alles ist Gewohnheit. Ich will keine Gewohnheiten, ich will schreiben, schreiben, schreiben. Für mich, ich will das meine Wörter wieder Sinn ergeben. Ich will mich in meinen Texten wieder finden. Mich, nicht die anderen. Aber ich will nicht mich. Nicht mich, wer bin ich schon, wenn ich bin wie alle anderen? Es ergibt alles keinen Sinn, aber dafür um so mehr Unsinn. Undurchschaubar. Ich dachte immer, ich dachte immer ich fühle mich im Chaos wohl. Aber mittlerweile versinke ich in Selbstmitleid. Selbst das hat keine Zusammenhänge.
Das einzige was ich will, ist Menschen berühren. Ich will ihnen aus der Seele sprechen, ich will Komplimente bekommen, ich will gefeiert werden, ich will übermenschlich sein. Aber so Funktioniert es nicht. Nein, nicht so.